Primeiro

meu primogenito primeiro.
herdeiro , herança , meu aconchego.
meu espelho, reflexo ,
minha plenitude ampliada.
meu nego!

orgulho rabiscado em traços parecidos.
seu sorriso cada;é um virus,
que me desgasta a tristeza
e me deixa convencido.

na palma da mão cabia seu corpo,
um grão.
uma semente de amor , que brota.
a alegria de minhas derrotas.

o gosto salgado de cada palavra,
gestos pequenos,que cabem no bolso.
cada esperança é um esboço,
escondido no meu ego convencido.

meu filho , oque eu quero ser se eu fosse ?
quero ser você.
meu pequeno presente que me faz,
viver

Que se guarda no peito....

na mesma cor , em horas tantos amor
suporta no peito , qualquer , 
qualquer que seja a dor.
alimenta a vida , e a traz. 
quanto mais nova, a velha vida lhe faz.


Marca com a fé a nossa estrada,
Amarga ou doce seja a lombada.
Rindo as avessas na hora errada.
Indo ou vindo , nos espera.
Amanhã , hoje, em  janelas.


Estrada esta feita por ela,
Longe , que voa nos ensinamentos,
Inesquecíveis , que não dissipam, ao vento. 


mãe , que se guarda no leito.
que faz qualidade em qualquer defeito, 
alimenta com o peito. 
dá sem pedir em troca.
é  o empate , a vitoria e a derrota.
o leite que faz forte.
és de todas as feridas , o único corte,
que não tem dor , que não sangra e não tem morte.
és uma simples palvra, que muda a poesia.


és amor ... vida.....alegria
és MARIA

juventude?

se foram as poucas esperanças,

nas bandeiras vermelhas dos jovens.
o mito antes nato no grito,

é como um pião , rodando sobre a criança.

tenho que chorar pra molhar a verdade,

e mostrar que nem tudo e só suspiro.

uma juventude morta , e sonsa

lamenta a morte de antigos ídolos.

as poesias ja não são lidas.

os revolucionários são velhos.

antigos livros são meros,

a música e só barulho.

antigamento o reflexo no espelho

era fosco , mas tinha o seu brilho.

o filho era forte e lutava,

o pai se orgulhava e chorava.

a juventude entorpecida, sorridente e sem pensar,

sem objetivo, sem traço , sem lar

é uma juventude pobre , podre

vulgar .

antigamente endoideciam para se encontrar,

encontram-se hoje para endoidar.

juventude sem lar.

oque será de meu filho ...

eu nem consigo chorar!

oque será de meu filho...

Recordação

os vincos na face , cansaço desgosto

um velho , sentado
ja sem rosto

sabiamente chucro , chapéu e fumo

um rio sem rumo

pensamento pairando

a palpebra fechando
olha para as mãos e vê o futuro
nos desgostosos calos , infortuno
a riqueza , o consumo
o relógio e o prumo
o café na mesa , a janela aberta
tantas e tantas palavras incertas

o neto , a neta

a pegada no trilho

o joio o trigo e o filho

filhos

a boca é seca , o cabelo é ralo

quantos calos...tantos ... raros

a pena

julgada e atirada , à dezenas
sentença

solidão e diferença

herança , criança ou esperança?

solidão

que vem como a aste de uma reflexão

o filho que tava no colo , ficou no chão
recordação

e a pena ?

valeu ?
a morte vem devagar pelo mesmo caminho
ele sente os tropeços , os passos ,
o relógio girou tão rápido
o pão de casa ainda esta na mesa

o café esfriou

o frio ja arde mesmo com o cobertor

a morte senta

degusta o pão , mas o café rejeita

cansado o velho olha para mão

o calo , a ruga e a pena

valeu a pena?

a morte fecha o portão

ninguem ouve ,

não tem ninguem
no chão a pegada já apagada

o corpo é gélido

o sopro e um suspiro

no espelho o ultimo reflexo

um velho

na mão o relógio quebrado

na outra , um trocado

cansaço

cade meus filhos?

a morte leve o leva

mas antes deixa cair no chão

um saco , de pano

costurado cheio de fiapos
e dentro só tinha
recordação

Meu vício

O medo me tranca , atrofia meus desejos.
O louro do meu prazer prevalece no escuro.
Acho que de todas as minhas mãos eu prefiro o dedo.
Deles eu posso fazer arma, e escrever em qualquer muro.

Escrever oque tem no sentimento; um grito aflito.
O medo obscuro é só entre a cor um conflito.
Não sei mais se posso ser tudo oque um dia fui.
Nas torneiras a água não sai , flui.

Se dessa arma eu posso mostrar meus vícios,
sem precisar usar nenhuma regra , e nem artifício.
Qualquer muro é um precipício ,  lavo minhas mãos,
mas a água é só um tisco.

E o medo e só um vicio....

Antonella

Pense como e fácil falar de uma flor , falar de como é bela , de sua cor ....,
Tão fácil quanto falar de amor ;
Na chuva impiedosa , que rasga socando com força a janela,
abro , para ver o sol , e vejo ela.
As lágrimas da chuva escondem o sol,
como lençol.
Mas ela..
ali tão bela.
A flor não escolhe sua cor.
Se é tão fácil assim falar dela,
mais fácil ainda e falar de sua inveja.
Ela, por ser a mais linda na primavera,
hoje senti , em sua beleza,
inveja.
Pois a mais bela flor,
seja ela de qualquer cor ,
ou tamanho seja quanto é bela ,
tem inveja , uma inveja sincera.
Hoje qualquer flor , vermelha , roxa ou amarela,
não é tão bela quanto você;
minha pequena Antonella.